A(u)tu(-)ação, três versões.

Quando toca o despertador, todos os dias às 7:30, bate um frio na espinha e puxa o cobertor para o pescoço. Os ombros gelados mostram que "só mais cinco minutinhos" é sempre uma questão de saúde e bem estar.
O primeiro pensamento do dia: "Eu não quero." Não sabe exatamente o que nega, mas deflagra uma vontade imensa de misturar-se aos cobertores até que não se diferenciem mais.
Quando decide descobrir-se, tosse por alguns minutos como se as palavras estivessem indo para o buraco errado. Sente o peso do cigarro da noite anterior, da fumaça dos automóveis, da friagem na volta para casa.
Aquela sensação do peito cheio. Será catarro ou sentimentos corrompidos e sem linha lógica?
Vai ao banheiro e mal olha no espelho. Quando olha, vê partes isoladas de si. Há quanto tempo não observa como está seu rosto como um todo? Talvez essa seja mesmo uma boa maneira de não se encarar. Tira o gosto amargo da boca, toma um copo d'água, veste uma roupa qualquer que esteja jogada e parte para longe de si. Hora de estampar um sorriso e gestos largos, de fazer o mundo acreditar no mundo. Tão óbvio quanto esconder as olheiras com maquiagem fina.

Engole o sapo e o choro, engole as palavras rudes.
Deixa tudo para dentro que o estrago pode ser maior quando cai para fora de nós.

A angústia se abre quando, mais tarde, volta pra casa e encontra-se novamente com a tosse. Amarela o rosto ao demaquilar o sorriso e toma um chá quente para amenizar os danos.


Prepara o despertador entre suspiros, pensamentos e tossidas violentas. Deita-se, fecha os olhos e prega um sono tortuoso.